阿尔布雷的宅邸外面的夜色，浓稠得如同化不开的墨。′d-u¨s_h,u′8/8..\c?o′m_

一辆黑色的梅赛德斯悄无声息地滑出阴影，汇入车流。

阿尔布雷坐在后座，一言不发。

他的手指，紧紧攥着一个黄铜打火机，冰冷的金属硌着掌心。

车辆穿过繁华的街区，驶向愈发荒凉的郊外。

路灯的光变得稀疏，最后彻底消失在后视镜里。

只剩下车灯撕开前方无尽的黑暗。

司机没有问目的地，只是根据一个无声的指令，熟练地在岔路口转动方向盘。

最终，车子在一片废弃的工业区前停下。

空气中弥漫着铁锈与尘土混合的冰冷气味。

阿尔布雷推开车门，晚春的寒风让他下意识地裹紧了外套。

他快步走向那座最庞大的仓库，脚步声在死寂的空地上显得格外突兀。

几个穿着工装的人影从暗处迎了上来，脸上带着显而易见的紧张。

“先生。”

“都准备好了吗？”

阿尔布雷的声音压得很低，带着一丝不易察觉的颤抖。

为首的男人点了点头，随即又犹豫着看向仓库的巨大铁门。

“打开它。”

阿尔布雷命令道。′1+4?k,a^n?s?h*u/._c!o~m?

沉重的铁门被几个大汉合力推开，发出刺耳的摩擦声。

门缝里透出的，不是他预想中的黑暗，而是一片刺目的白光。

阿尔布雷的瞳孔骤然收缩。

他迈步跨入仓库，脚步在踏入门槛的那一刻凝固了。

大脑瞬间一片空白。

仓库内部，被数十盏便携式探照灯照得如同白昼。

光线之下，几十名身穿黑色制服的GSTB成员，如同一尊尊沉默的雕像，分列两旁。

他们的目光，冰冷，锐利，像是一排排上膛的步枪。

空气凝滞了。

在仓库中央，一把华丽的扶手椅上，莱昂·费舍尔正百无聊赖地修剪着自己的指甲。

他甚至没有抬头。

维克多·雷诺则像一杆标枪，笔首地站在他身侧，双手戴着黑色皮手套，眼神平静无波。

而在他们脚边，一个身影被麻绳捆得结结实实，嘴里塞着破布，正发出呜呜的悲鸣。

是米勒。

那个在议会里永远见风使舵，永远谄媚微笑的米勒。

此刻，他像一条被丢弃的死狗，涕泪横流，满脸都是绝望的污渍。

莱昂吹了吹指甲上的碎屑，终于懒洋洋地抬起眼皮。+墈,书\屋_ ￠已.发\布_罪^辛?蟑-结?

“阿尔布雷先生，你迟到了三分钟。”

他的语调里带着一种天生的嘲弄。

“我还以为，像您这样严谨的绅士，会更守时一些。”

维克多一言不发，只是用那双毫无感情的眼睛，上下打量着阿尔布雷。

那种审视的目光，比刀子更让人感到寒冷。

阿尔布雷僵硬的身体，反而慢慢放松下来。

他挺首了脊背，整理了一下自己一丝不苟的领带。

脸上那种惊恐与错愕，褪去得干干净净，只剩下一种死水般的平静。

他输了。

输得如此彻底，连最后的挣扎都成了一个笑话。

“原来，我的最后一张牌，一开始就在你们的牌桌上。”

他的声音很轻，却清晰地传遍了整个仓库。

莱昂笑了。

“您过奖了。”

“我们只是不喜欢赌博，我们更喜欢确定的结果。”

他站起身，缓步走到阿尔布雷面前，绕着他走了一圈，像是在欣赏一件即将下架的展品。

“不得不说，您的勇气值得钦佩。”

“可惜，勇气在这个时代，是最不值钱的东西。”

阿尔布雷的目光越过莱昂，看向他身后那个冷酷的GSTB模范。

“动手吧。”

他闭上了眼睛。

没有乞求，也没有咒骂。

属于他的时代，己经结束了。

“别急。”

一个声音从GSTB的队列后方响起。

人群分开一条通路。

马克西米利安·阿德勒走了出来。

他的军靴踩在水泥地上，发出清脆的响声，每一步都像是敲在人的心脏上。

他的脸上，带着一种近