铅灰色的天空，正无声地降下碎琼乱玉。^萝/拉¨暁^税\ -已/发￠布~蕞,鑫~彰′劫^

基洛夫·佩特罗维奇·沃尔科夫大步走在通往克宫的道路上，厚实的军大衣领口敞开着，似乎毫不在意那能钻进骨头缝里的寒风。

风雪模糊了城市的轮廓，却无法掩盖街道两侧排着长队的人群。

他们穿着打着补丁的旧棉袄，脸上带着冻出来的红紫色，安静地等待着配给的黑面包。

空气中，除了冰雪的冷冽，还混杂着劣质烟草与汗水的味道。

一个刚拿到面包的孩子，迫不及待地咬了一大口，干硬的面包屑沾满了他的脸颊，可他的眼睛里却闪烁着某种满足。

沃尔科夫的目光从孩子身上掠过，没有停留。

他的视线被墙上一张崭新的宣传画吸引。

画上，一名健壮的红军战士，正用刺刀挑起一只被击碎的、带有白色羽毛的鹰。鲜红的背景下，一行醒目的标语写着：“用无产阶级的铁拳，粉碎资本家的走狗！”

胜利的余温，尚未在这座巨大的城市里散去。/衫-巴\看^书/蛧_ ~已·发\布!醉·鑫?璋,踕\

它像一针吗啡，暂时麻痹了饥饿与寒冷带来的痛苦。

克宫的红墙在风雪中愈发肃穆，墙头的红星在阴沉天色下，呈现出一种暗沉的、凝固的血色。

哨兵看到沃尔科夫，立刻挺首了身躯，行了一个无可挑剔的举手礼。

他们的动作机械而精准，眼神里没有多余的情绪。

穿过厚重的拱门，外界的喧嚣与寒冷被彻底隔绝。

长长的走廊里铺着红色的地毯，吸收了所有的脚步声。墙壁上悬挂的肖像画，在昏暗的灯光下，用沉默的目光注视着每一个过客。

约瑟夫的办公室里很暖和。

他没有坐在办公桌后，而是站在窗边，手里端着一杯热气腾腾的红茶，静静地看着窗外那片被风雪笼罩的广场。

他的背影显得异常沉静，仿佛与这个房间里凝滞的空气融为了一体。^s^a?n?g_b/o\o+k!.`c?o·m?

“导师。”

沃尔科夫的声音打破了这份宁静。

约瑟夫没有回头，只是轻轻嗯了一声。

沃尔科夫将一份从柏林传来的电报译文，放在了办公桌上。

“冯.卡尔.布雷斯特，那个汉斯人的新总理，发表了一场演说。”

“他说，我们是文明世界的威胁。”

沃尔科夫的语气里，带着一丝难以察觉的嘲弄。

“他说我们意犹未尽，会把战火烧到整个西方。”

“所以，他要求高卢人和维多利亚人，松开套在汉斯脖子上的锁链，允许他们重新武装。”

约瑟夫终于转过身。

他脸上没有什么表情，深邃的眼窝里，看不出喜怒。

他走到桌边，拿起那份电报，只扫了一眼标题，就将它扔在了桌上。

“他说的是事实。”

沃尔科夫愣了一下。

约瑟夫拉开椅子坐下，慢条斯理地从烟盒里抽出一支烟，点燃。

“我们是朋友。”

他深深地吸了一口，烟雾从他的唇边逸出。

“我们也是敌人。”

“卡尔需要一个敌人，来向他的债主们索要武器。而我们，恰好是那个最合适的敌人。”

“这很好。”

沃尔科夫的眉头微微皱起，他试图跟上导师的思路。

“可是，导师，他们正在扩充军队。三十万陆军，还有一千辆坦克。”

“我们的工厂……”

约瑟夫打断了他。

“我们的工厂正在全力运转，基洛夫。”

他敲了敲烟灰。

“但生产出来的东西，不全是给我们自己的战士用的。”

沃尔科夫的眼中露出了疑问。

约瑟夫拉开手边的抽屉，从里面拿出另一份文件，推了过去。

“看看这个。”

沃尔科夫拿起文件，打开。

那是一份份来自世界各地的订单。

有南方的共和国，有遥远大陆上刚刚独立的民族，甚至还有一些躲在阴影里的抵抗组织。

他们订购的商品五花八门。

莫辛纳甘步枪，重机枪。

还有在斯沃博达平原上让大波波骑兵彻底崩溃的轻型坦克。

每一份订单后面，都跟着一长串代表着黄金、外汇或者稀有工业矿产的数字。