地下室里，死一般的寂静。¨我¨地¨书/城* `芜·错·内¨容·模拟器散热风扇单调的嗡鸣声刺耳。林逸风瘫在座椅上。神经像电流通过，皮肤瞬间紧绷，炸起一层鸡皮疙瘩。刚才那句“别用中文，我听不太懂。用德语，或者英语”像两把铁锤，砸进脑海。他头晕目眩。

梅里贝尔雪山的画面如同坏掉的投影仪，疯狂闪烁。撞击时的天旋地转感涌上。那片雪地里无法忽视的、法拉利的猩红。舒马赫的猩红。

他知道那个名字。不敢想，不愿想。那像一道滚烫的符咒烙印在意识深处。模拟器上的每一次“神迹”都让这烙印加深一分。理智死死压住。可现在，这层脆弱的神经被彻底击碎了。

他吞咽。喉咙干涩。几乎发不出声音。一个念头在脑中成型，混合着恐惧、敬畏、难以置信的颤抖。他用磕磕绊绊的英语，在心里问：你是谁？真的是迈克尔·舒马赫？

这个问题像投入深潭的石子，激起滔天巨浪。他屏住呼吸。心脏擂鼓般狂跳，几乎撞碎胸骨。周围空气凝固。_优\品~晓·说+蛧? `首,发￠每一秒都像一个世纪。

“……”

没有回应。只有风扇噪音，还有他粗重得吓人的呼吸声。

是自己疯了？压力太大？过度崇拜？自我怀疑即将占据高地。

那个低沉、带着奇特金属质感的声音再次于意识最深处响起。没有之前的冷冰指令，也没有调侃般的“老家伙”。只有一种难以言喻的平静，带着一丝确认事实后的疲惫。

“Ja.”

一个简单的德语单词。是的。

轰——！

林逸风的脑袋像投入了一颗深水炸弹。瞬间一片空白。所有的声音、光线、触感离他远去。只剩下那个“Ja”字，如同宇宙大爆炸的奇点，在意识中无限膨胀，吞噬一切。

真的是他！迈克尔·舒马赫！七届F1世界冠军！车王！那个挂在他卧室墙上、出现在他梦里无数次的传奇！

他猛地捂嘴，压下惊呼。胃里翻江倒海。强烈的眩晕感几乎让他摔下座椅。^我¨的+书~城+ ′追*蕞`芯\彰′截′冷汗瞬间浸透T恤，黏腻贴在背上，带来寒意。他抬手，手指冰凉，颤抖。

灵魂附体？意识转移？这他妈是什么玄幻剧情？比他在模拟器里跑出非人类圈速还要离谱一万倍！

他低语，目光失焦，试图抓住理性。“不可能……人怎么可能……灵魂……这不科学……”

“科学无法解释的事情，不代表它不存在。”那个声音再次响起，带着不容置疑的冷静，甚至一丝居高临下的审视。“你当时就在现场，梅里贝尔。那场事故……冲击很强烈。”

梅里贝尔。事故。林逸风思绪被拉回混乱的雪坡。他记得冲过去，记得惊叫，记得忙碌的医护人员，记得那抹刺眼的红色。记得自己被撞到，那一瞬间意识模糊。

“是那时候？”他声音发颤，带着哭腔。

“可以这么理解。”舒马赫的声音平稳。“意识的冲击，加上……”声音顿了顿，像在组织语言，或者回忆某个细节。“你带着的那个东西……那个我签过名的迷你卡丁车模型。”

迷你卡丁车模型！林逸风猛地低头，看向模拟器旁边桌子上的小巧模型。那是在梅里贝尔滑雪场的缆车厢体里，舒马赫在底座上签了名！当时他激动得快要晕过去，视若珍宝。

“模型……是媒介？”他难以置信地抬头。

“或许称之为锚点，或者坐标。”舒马赫的声音解释道，听不出情绪。“一个意外的连接。让我的……一部分意识，或者说执念，在你失去意识的瞬间，找到了一个……暂时的载体。”

载体。林逸风的世界观被一寸寸碾碎，重塑成他完全无法理解的形状。他，林逸风，一个F3都跑不明白的吊车尾，成了车王舒马赫意识的载体？这比中彩票头奖概率还低。这根本不是概率问题，这是灵异事件！

巨大的恐惧像冰冷的潮水，再次将他淹没。有“人”住在脑子里！这感觉太诡异！思想领地被强行入侵，入侵者还是个他只能仰望的超级大佬！

会被夺舍？人格会被吞噬？变成顶着林逸风皮囊的舒马赫？

“冷静点。”舒马赫的声音带着一丝不易察觉的安抚，更像对受惊小动物的不耐烦。“我并非完整的存在，更像一个印记，一个幻影。无法控制你的身体，也无法读取你所有想法，除非你主动与我沟通，就像现在。”

声音顿了顿。

“我能做的，仅仅是在你专注于某件事，尤其与赛车相关时，提供