孟葭。”

孟葭把那颗莲籽捡回来，放在布袋上，“但我还不知道你的名字。”

“钟漱石。”

孟葭喃喃重复，“漱、石，又是怎么写的？”

钟漱石伸出一节白指，蘸了她手边杯中的茶水，浸湿的指尖在石桌上起伏来回，两个字水落石出。

枕流漱石。

孟葭瞧得微微晕眩。

再度看他，只觉得眼前人除了眼眉不俗外，一静一动间，都是月白风清的温雅贵重，低眸书写自己的名字时，点滴水墨，也成翩翩画境。

她轻咳一声，脸上是遮掩不住的烧红，“有点拗口，这是你父母给你取的？”

“我爷爷。”

“他怎么会取这两个字的？”孟葭偏头，细视他良久，眼里写满好奇，“有什么特殊的含义吗？”

“我出生的那一年，院派里有过一段不大清明的日子，老人家几度想急流勇退，过春播秋收的隐居生活。这两个字里，就有他这层意思在。”

钟漱石的手撑在膝盖上，像已经熟识多年一样，平淡而认真的，竟然跟她讲起名字的来历。

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